¡Hola! Muchas gracias por haber entrado en mi blog.
La idea es publicar relatos/cuentos para compartir y apreciaré mucho vuestros comentarios.
En este momento me encuentro colaborando con la Asociación Amigos de Villa Ocampo.
Los invito a visitar la página www.villaocampo.org esperando poder recibirlos en la casa que fuese la confluencia de intelectuales, artistas, músicos y aquella élite europea y asiática que nutrió a la Argentina de los años treinta.
Hoy la casa se encuentra restaurada y puesta el valor y aspira a convocar a aquellos que sientan que la cultura y el arte son el instrumento de expansión espiritual que nos salva.
lunes, febrero 16, 2009
sábado, octubre 18, 2008
No dejen de visitarla!!!
SAINT-EXUPÉRY EN LA ARGENTINA, 1929 - 1930
10 octubre – 2 noviembre de 2008
Días y horariosDel viernes 10 de octubre al domingo 2 de noviembre
De miércoles a domingo, de 12,30 a 18
Entrada$ 10Miércoles gratis
UbicaciónVilla OcampoElortondo 1837, Beccar, San Isidro (Alt. Av. del libertador 17400)www.villaocampo.org / 4732-4988OrganizanUNESCO / Proyecto Villa OcampoDirección General de Cultura de la Municipalidad de San Isidro.
Saint-Exupéry en la Argentina, 1929 - 1930
El escritor y piloto Antoine de Saint-Exupéry fue, durante toda su vida, un hombre de aventura y de compromiso. Su obra breve pero intensa está traducida y es conocida en el mundo entero. A modo de ejemplo, El Principito, existe hoy en día en 144 idiomas y fue difundida en varias decenas de millones de ejemplares.
El Proyecto Villa Ocampo de la UNESCO y la Dirección General de Cultura de la Municipalidad de San Isidro han organizado una exposición sobre la vida, la obra y el mensaje de Saint-Exupéry en la Argentina, abarcativo de un público amplio. La muestra cuenta con el apoyo de la Alianza Francesa, de los servicios culturales de la Embajada de Francia y de la familia de Saint Exupéry.
La exposición tendrá lugar en Villa Ocampo, la casa de Victoria Ocampo que visitó Saint-Exupéry durante su estadía en Argentina. Saint-Exupéry residió en Argentina de 1929 a 1930, luego de la publicación de Courrier Sud, como director de la Aeroposta Argentina. Al llegar a Buenos Aires, se alojó en el Hotel Majestic, donde se encontró con Le Corbusier, que traía un proyecto de casa para Victoria Ocampo. Saint-Ex llevó a pasear a Le Corbusier sobre Buenos Aires, vuelo que sin duda influenció los trabajos del famoso arquitecto sobre la urbanización de nuestra ciudad. En una conferencia de Benjamín Crémieux en Amigos del Arte de Buenos Aires, Saint-Ex conoció a Consuelo Suncin, salvadoreña, con la que tuvo un conocido romance que culminó en el casamiento de ambos apenas regresaron a Francia.
Saint-Ex efectuó legendarias misiones y vuelos en la Patagonia. Todas las ciudades por las que pasó conservan su recuerdo en hoteles, restaurantes, casas, o a través de fotos inéditas, testimonios y recuerdos. También en Buenos Aires escribió su novela Vuelo nocturno, publicada por Gallimard en 1932 que se sitúa en Argentina; es uno de los grandes best sellers del siglo XX. Hollywood lo llevó al cine y Guerlain lanzó un perfume que rinde homenaje al correo aéreo.
Finalmente, en Tierra de Hombres, de 1939, Saint-Exupéry ubica dos de sus capítulos en Argentina: el Oasis con la historia de princesas de Argentina del castillo San Carlos en Concordia y el rescate de Guillaumet en la Cordillera de los Andes.
Se trata entonces de relatar todo eso en una exposición que no se limitará a repetir lugares comunes de la vida de Saint-Ex, sino que se basará en una extensa investigación que incluye aspectos inéditos de la estadía de Saint-Ex en la Argentina.
La muestra abarcará fotografías de lugares, aviones y personajes, cartas, afiches de los correos aéreos sudamericanos, manuscritos y correspondencia con sus amigos argentinos, las ediciones argentinas de su obra, las obras que le rinden homenaje en Argentina, la leyenda, los lugares que llevan su nombre (pico Saint-Exupéry de lacordillera, aeropuerto de San Antonio Oeste), los artículos de la época, las películas documentales sobre él y sobre el Correo Aéreo, los dibujos y caricaturas, las cartas a su madre desde Buenos Aires y una maqueta de un avión Laté 25 en el que volaba Saint- Ex.
El Espacio Saint-Exupéry y la Sociedad Civil de Herederos Saint-Exupéry en Paris proveen materiales originales y obtuvieron documentos de archivos nacionales de Francia.
La exposición de Villa Ocampo se complementará con una semana de eventos en la Alianza Francesa, donde habrá conferencias y un ciclo de cine que abarcará películas relacionadas con Saint Exupéry.
Se publicará un catálogo de 64 páginas con muchos materiales inéditos, fruto de una larga investigación sobre el tema. Está prologado y editado por María Gainza.
La exposición se inaugurará el jueves 9 de octubre a las 19 horas.
OrganizanProyecto Villa Ocampo – UNESCO y su Asociación de AmigosDirección General de Cultura de la Municipalidad de San Isidro
ParticipanEmbajada de Francia en la ArgentinaAlianza FrancesaEspacio Saint-ExupérySociedad Civil Saint-ExupéryAsociación Vuelo Nocturno
AuspicianAir FranceBanco SuperviellePetrobrasDukeCliderFP Impresora
Los materiales expuestos provienen deAir FranceMuseo de Aeronáutica de MorónSociedad Argentina de AerofilateliaMunicipalidad de Río GallegosArchivo Histórico de la Provincia de Santa CruzMuseo Casa GregoresAsociación Histórica y Cultural Gral. PachecoFamilia AlmonacidEl Fogón de los Arrieros de Resistencia, ChacoArchivo Histórico de El CalafateFamiliares de amigos y colegas de Saint-Exupéry: Julio y Mónica Simonatto, Nora y Jorge Fuchs, Ricardo Gross (h), Clorinda Giubetic de Álvarez , Nelly Raponi, Lina Pellaton y Santiago Da Ré, Mabel Selvetti, Vito Palazzo y Sra. Lelia V. de Palazzo, Nora Weil.
Archivos: La Prensa y La Nación, Biblioteca Nacional, Cinemateca
martes, agosto 26, 2008
Ani
Sonia, 5 de abril de 2008.
Para Ani Zhuang Liu, quien día a día me enseña sin darse cuenta cómo educar a mi hija.
Mi nombre es Ani y soy una niña de apenas nueve años. Nací un otoño porteño cuando hacía sólo unos meses que mis padres habían desembarcado por casualidad en Buenos Aires. ¿Por qué casualidad? ...Esta es la historia:
Mis padres se casaron en Beijing, allá por los noventa. Tiempos en los que muchos pares buscaban otro tipo de vida lejos de allí. Un contacto, David, también chino, les prometió una visa para los Estados Unidos en dónde mamá y papá tenían a varios compatriotas conocidos. Así que todos sus ahorros, más la ayuda de las respectivas familias, fueron a parar a bolsillos de “don” David, quien se dio el lujo de hacerse esperar. El “mientras” fue muy doloroso pues con los bolsos hechos y la pena de una promesa sin cumplir, pasaban los días y las ilusiones se iban tiñendo de gris.
Una mañana de primavera, mientras mamá bordaba en la galería de la modesta casa de sus padres, David se hizo escuchar por última vez...
- Ana, les conseguí la visa para Argentina, es un país grande también. Vayan nomás, después verán como encontrarse con sus amigos. Si no lo hacen pronto se vencerá el plazo. Y cortó.
Pasaron algunos días y mis padres volaron en muchos tramos y horas a Buenos Aires...No conocían a nadie, no sabían el idioma, estaban perdidos en una gran ciudad en donde el invierno era casi cálido.
- Qué raro Michael, hace calor acá y nos dijeron en el avión que ya era invierno...
Papá sonrió y con su campera de corderito bajo el brazo, miró el horizonte gris y plano que se extendía a lo largo de la autopista Richieri. Le preguntaron mediante señas y palabras sueltas al colectivero adonde era el barrio chino en Buenos Aires. Al cabo de una hora larga estaban en la esquina de Montañeses y Arribeños. Es increíble, aún hoy, mientras yo escribo estas líneas en la computadora de mi Sonia, mi madre argentina, ellos siguen en esa esquina. Claro, mi mamá ya no es una paracaidista llegada de China, y mi papá es un señor chino muy occidentalizado.
Pasaron casi diez años. Hago una...diríamos doble vida: una china, y otra argentina. Tengo dos familias, la propia y la adquirida. Vivo en el barrio chino en un ph modesto pero no me falta nada. Mis padres tienen un negocio y trabajan de martes a domingo de corrido y muchas horas. Durante la semana vivo con ellos y como chowfan y empanaditas chinas, entre otras cosas. En cambio el fin de semana, ayudo a Felipe a hacer el asado. A pesar de ser hija única tengo una hermana. Se llama Delfina. Es muy linda, siempre se lo digo. Físicamente somos muy diferentes. Ella es rubia, de ojos color miel, blanca y delgada. Yo soy de tez oscura, mi pelo es negro azabache y soy muy alta: salgo a mis padres. A pesar de esto: somos muy parecidas: nos gusta leer y jugar con las princesas de Disney. Yo no fui nunca pero vi todas las películas en su casa y me rodean todos los fines de semana sus personajes. Disfrutamos mucho y qué bien que lo paso...conozco muchos countries de las afueras de Buenos Aires, restaurantes, el campo argentino...mi “madrina” como la llamo a Sonia, siempre me explica qué son los gauchos, la historia de las estancias y hasta me ofrece un mate de vez en cuando. Escuchamos música de Piazzolla y hasta frecuento a Guillermo Vilas. Me encantan el dulce de leche y un chico llamado Facundo. ¡Por él me hice de Boca!
A veces, cuando estoy en mi casa con mis padres, los veo rodeados de dragones, telas brillantes y ese olor tan característico de las casas chinas y me pregunto si sabrán que existe otro mundo allá afuera. Si, yo les cuento mi vida en casa de los Perez, pero no se si llegan a entender. Porque ya no soy Ani, la amiga china de Delfina. Soy Ani, una niña porteña con la apariencia, la forma de hablar, el encanto y las dudas de las niñas de Belgrano y del colegio a dónde mis padres con gran esfuerzo me mandan. Porque eso si que lo valoraré siempre: ellos no descansan para que yo esté donde estoy. Lo que no se si saben es que estoy en el perfecto equilibrio: entre oriente y occidente, entre ser hija única y no serlo. Aplicando día a día la sabiduría de oriente en el revoltoso occidente. Y trato, con algunos consejos que Delfina sea menos caprichosa y que valore todo el tiempo que sus padres a ella le dedican.
Para mi, lo más importante es tenerla y que ella me tenga a mi. Para siempre. Soy una niña aún pero lo sé. Lo siento y es recíproco. Sus ojos me lo confirman día a día.
Mis padres siempre me dicen que Dios sabe porqué hace las cosas y que gracias a aquella estafa de un compatriota, Delfina y yo caminamos y descubrimos el mundo juntas: el de ella y el mío, que ya es el nuestro.
El ámbito que me rodea ahora se le parece al de aquel entonces. La placita triangular, las veredas originales de la época, gente que va y viene y el vendedor ambulante que vi en ese entonces y al que vuelvo a ver ahora a través de la ventana del barcito en el que te estoy esperando. Y sos vos lo único que cambia el escenario. Tu inminente presencia.
Mi nombre es Ani y soy una niña de apenas nueve años. Nací un otoño porteño cuando hacía sólo unos meses que mis padres habían desembarcado por casualidad en Buenos Aires. ¿Por qué casualidad? ...Esta es la historia:
Mis padres se casaron en Beijing, allá por los noventa. Tiempos en los que muchos pares buscaban otro tipo de vida lejos de allí. Un contacto, David, también chino, les prometió una visa para los Estados Unidos en dónde mamá y papá tenían a varios compatriotas conocidos. Así que todos sus ahorros, más la ayuda de las respectivas familias, fueron a parar a bolsillos de “don” David, quien se dio el lujo de hacerse esperar. El “mientras” fue muy doloroso pues con los bolsos hechos y la pena de una promesa sin cumplir, pasaban los días y las ilusiones se iban tiñendo de gris.
Una mañana de primavera, mientras mamá bordaba en la galería de la modesta casa de sus padres, David se hizo escuchar por última vez...
- Ana, les conseguí la visa para Argentina, es un país grande también. Vayan nomás, después verán como encontrarse con sus amigos. Si no lo hacen pronto se vencerá el plazo. Y cortó.
Pasaron algunos días y mis padres volaron en muchos tramos y horas a Buenos Aires...No conocían a nadie, no sabían el idioma, estaban perdidos en una gran ciudad en donde el invierno era casi cálido.
- Qué raro Michael, hace calor acá y nos dijeron en el avión que ya era invierno...
Papá sonrió y con su campera de corderito bajo el brazo, miró el horizonte gris y plano que se extendía a lo largo de la autopista Richieri. Le preguntaron mediante señas y palabras sueltas al colectivero adonde era el barrio chino en Buenos Aires. Al cabo de una hora larga estaban en la esquina de Montañeses y Arribeños. Es increíble, aún hoy, mientras yo escribo estas líneas en la computadora de mi Sonia, mi madre argentina, ellos siguen en esa esquina. Claro, mi mamá ya no es una paracaidista llegada de China, y mi papá es un señor chino muy occidentalizado.
Pasaron casi diez años. Hago una...diríamos doble vida: una china, y otra argentina. Tengo dos familias, la propia y la adquirida. Vivo en el barrio chino en un ph modesto pero no me falta nada. Mis padres tienen un negocio y trabajan de martes a domingo de corrido y muchas horas. Durante la semana vivo con ellos y como chowfan y empanaditas chinas, entre otras cosas. En cambio el fin de semana, ayudo a Felipe a hacer el asado. A pesar de ser hija única tengo una hermana. Se llama Delfina. Es muy linda, siempre se lo digo. Físicamente somos muy diferentes. Ella es rubia, de ojos color miel, blanca y delgada. Yo soy de tez oscura, mi pelo es negro azabache y soy muy alta: salgo a mis padres. A pesar de esto: somos muy parecidas: nos gusta leer y jugar con las princesas de Disney. Yo no fui nunca pero vi todas las películas en su casa y me rodean todos los fines de semana sus personajes. Disfrutamos mucho y qué bien que lo paso...conozco muchos countries de las afueras de Buenos Aires, restaurantes, el campo argentino...mi “madrina” como la llamo a Sonia, siempre me explica qué son los gauchos, la historia de las estancias y hasta me ofrece un mate de vez en cuando. Escuchamos música de Piazzolla y hasta frecuento a Guillermo Vilas. Me encantan el dulce de leche y un chico llamado Facundo. ¡Por él me hice de Boca!
A veces, cuando estoy en mi casa con mis padres, los veo rodeados de dragones, telas brillantes y ese olor tan característico de las casas chinas y me pregunto si sabrán que existe otro mundo allá afuera. Si, yo les cuento mi vida en casa de los Perez, pero no se si llegan a entender. Porque ya no soy Ani, la amiga china de Delfina. Soy Ani, una niña porteña con la apariencia, la forma de hablar, el encanto y las dudas de las niñas de Belgrano y del colegio a dónde mis padres con gran esfuerzo me mandan. Porque eso si que lo valoraré siempre: ellos no descansan para que yo esté donde estoy. Lo que no se si saben es que estoy en el perfecto equilibrio: entre oriente y occidente, entre ser hija única y no serlo. Aplicando día a día la sabiduría de oriente en el revoltoso occidente. Y trato, con algunos consejos que Delfina sea menos caprichosa y que valore todo el tiempo que sus padres a ella le dedican.
Para mi, lo más importante es tenerla y que ella me tenga a mi. Para siempre. Soy una niña aún pero lo sé. Lo siento y es recíproco. Sus ojos me lo confirman día a día.
Mis padres siempre me dicen que Dios sabe porqué hace las cosas y que gracias a aquella estafa de un compatriota, Delfina y yo caminamos y descubrimos el mundo juntas: el de ella y el mío, que ya es el nuestro.
Ani, Sonia, 5 de abril de 2008.
Para Ani Zhuang Liu, quien día a día me enseña sin darse cuenta cómo educar a mi hija.
Mi nombre es Ani y soy una niña de apenas nueve años. Nací un otoño porteño cuando hacía sólo unos meses que mis padres habían desembarcado por casualidad en Buenos Aires. ¿Por qué casualidad? ...Esta es la historia:
Mis padres se casaron en Beijing, allá por los noventa. Tiempos en los que muchos pares buscaban otro tipo de vida lejos de allí. Un contacto, David, también chino, les prometió una visa para los Estados Unidos en dónde mamá y papá tenían a varios compatriotas conocidos. Así que todos sus ahorros, más la ayuda de las respectivas familias, fueron a parar a bolsillos de “don” David, quien se dio el lujo de hacerse esperar. El “mientras” fue muy doloroso pues con los bolsos hechos y la pena de una promesa sin cumplir, pasaban los días y las ilusiones se iban tiñendo de gris.
Una mañana de primavera, mientras mamá bordaba en la galería de la modesta casa de sus padres, David se hizo escuchar por última vez...
- Ana, les conseguí la visa para Argentina, es un país grande también. Vayan nomás, después verán como encontrarse con sus amigos. Si no lo hacen pronto se vencerá el plazo. Y cortó.
Pasaron algunos días y mis padres volaron en muchos tramos y horas a Buenos Aires...No conocían a nadie, no sabían el idioma, estaban perdidos en una gran ciudad en donde el invierno era casi cálido.
- Qué raro Michael, hace calor acá y nos dijeron en el avión que ya era invierno...
Papá sonrió y con su campera de corderito bajo el brazo, miró el horizonte gris y plano que se extendía a lo largo de la autopista Richieri. Le preguntaron mediante señas y palabras sueltas al colectivero adonde era el barrio chino en Buenos Aires. Al cabo de una hora larga estaban en la esquina de Montañeses y Arribeños. Es increíble, aún hoy, mientras yo escribo estas líneas en la computadora de mi Sonia, mi madre argentina, ellos siguen en esa esquina. Claro, mi mamá ya no es una paracaidista llegada de China, y mi papá es un señor chino muy occidentalizado.
Pasaron casi diez años. Hago una...diríamos doble vida: una china, y otra argentina. Tengo dos familias, la propia y la adquirida. Vivo en el barrio chino en un ph modesto pero no me falta nada. Mis padres tienen un negocio y trabajan de martes a domingo de corrido y muchas horas. Durante la semana vivo con ellos y como chowfan y empanaditas chinas, entre otras cosas. En cambio el fin de semana, ayudo a Felipe a hacer el asado. A pesar de ser hija única tengo una hermana. Se llama Delfina. Es muy linda, siempre se lo digo. Físicamente somos muy diferentes. Ella es rubia, de ojos color miel, blanca y delgada. Yo soy de tez oscura, mi pelo es negro azabache y soy muy alta: salgo a mis padres. A pesar de esto: somos muy parecidas: nos gusta leer y jugar con las princesas de Disney. Yo no fui nunca pero vi todas las películas en su casa y me rodean todos los fines de semana sus personajes. Disfrutamos mucho y qué bien que lo paso...conozco muchos countries de las afueras de Buenos Aires, restaurantes, el campo argentino...mi “madrina” como la llamo a Sonia, siempre me explica qué son los gauchos, la historia de las estancias y hasta me ofrece un mate de vez en cuando. Escuchamos música de Piazzolla y hasta frecuento a Guillermo Vilas. Me encantan el dulce de leche y un chico llamado Facundo. ¡Por él me hice de Boca!
A veces, cuando estoy en mi casa con mis padres, los veo rodeados de dragones, telas brillantes y ese olor tan característico de las casas chinas y me pregunto si sabrán que existe otro mundo allá afuera. Si, yo les cuento mi vida en casa de los Perez, pero no se si llegan a entender. Porque ya no soy Ani, la amiga china de Delfina. Soy Ani, una niña porteña con la apariencia, la forma de hablar, el encanto y las dudas de las niñas de Belgrano y del colegio a dónde mis padres con gran esfuerzo me mandan. Porque eso si que lo valoraré siempre: ellos no descansan para que yo esté donde estoy. Lo que no se si saben es que estoy en el perfecto equilibrio: entre oriente y occidente, entre ser hija única y no serlo. Aplicando día a día la sabiduría de oriente en el revoltoso occidente. Y trato, con algunos consejos que Delfina sea menos caprichosa y que valore todo el tiempo que sus padres a ella le dedican.
Para mi, lo más importante es tenerla y que ella me tenga a mi. Para siempre. Soy una niña aún pero lo sé. Lo siento y es recíproco. Sus ojos me lo confirman día a día.
Mis padres siempre me dicen que Dios sabe porqué hace las cosas y que gracias a aquella estafa de un compatriota, Delfina y yo caminamos y descubrimos el mundo juntas: el de ella y el mío, que ya es el nuestro.
Para Ani Zhuang Liu, quien día a día me enseña sin darse cuenta cómo educar a mi hija.
Mi nombre es Ani y soy una niña de apenas nueve años. Nací un otoño porteño cuando hacía sólo unos meses que mis padres habían desembarcado por casualidad en Buenos Aires. ¿Por qué casualidad? ...Esta es la historia:
Mis padres se casaron en Beijing, allá por los noventa. Tiempos en los que muchos pares buscaban otro tipo de vida lejos de allí. Un contacto, David, también chino, les prometió una visa para los Estados Unidos en dónde mamá y papá tenían a varios compatriotas conocidos. Así que todos sus ahorros, más la ayuda de las respectivas familias, fueron a parar a bolsillos de “don” David, quien se dio el lujo de hacerse esperar. El “mientras” fue muy doloroso pues con los bolsos hechos y la pena de una promesa sin cumplir, pasaban los días y las ilusiones se iban tiñendo de gris.
Una mañana de primavera, mientras mamá bordaba en la galería de la modesta casa de sus padres, David se hizo escuchar por última vez...
- Ana, les conseguí la visa para Argentina, es un país grande también. Vayan nomás, después verán como encontrarse con sus amigos. Si no lo hacen pronto se vencerá el plazo. Y cortó.
Pasaron algunos días y mis padres volaron en muchos tramos y horas a Buenos Aires...No conocían a nadie, no sabían el idioma, estaban perdidos en una gran ciudad en donde el invierno era casi cálido.
- Qué raro Michael, hace calor acá y nos dijeron en el avión que ya era invierno...
Papá sonrió y con su campera de corderito bajo el brazo, miró el horizonte gris y plano que se extendía a lo largo de la autopista Richieri. Le preguntaron mediante señas y palabras sueltas al colectivero adonde era el barrio chino en Buenos Aires. Al cabo de una hora larga estaban en la esquina de Montañeses y Arribeños. Es increíble, aún hoy, mientras yo escribo estas líneas en la computadora de mi Sonia, mi madre argentina, ellos siguen en esa esquina. Claro, mi mamá ya no es una paracaidista llegada de China, y mi papá es un señor chino muy occidentalizado.
Pasaron casi diez años. Hago una...diríamos doble vida: una china, y otra argentina. Tengo dos familias, la propia y la adquirida. Vivo en el barrio chino en un ph modesto pero no me falta nada. Mis padres tienen un negocio y trabajan de martes a domingo de corrido y muchas horas. Durante la semana vivo con ellos y como chowfan y empanaditas chinas, entre otras cosas. En cambio el fin de semana, ayudo a Felipe a hacer el asado. A pesar de ser hija única tengo una hermana. Se llama Delfina. Es muy linda, siempre se lo digo. Físicamente somos muy diferentes. Ella es rubia, de ojos color miel, blanca y delgada. Yo soy de tez oscura, mi pelo es negro azabache y soy muy alta: salgo a mis padres. A pesar de esto: somos muy parecidas: nos gusta leer y jugar con las princesas de Disney. Yo no fui nunca pero vi todas las películas en su casa y me rodean todos los fines de semana sus personajes. Disfrutamos mucho y qué bien que lo paso...conozco muchos countries de las afueras de Buenos Aires, restaurantes, el campo argentino...mi “madrina” como la llamo a Sonia, siempre me explica qué son los gauchos, la historia de las estancias y hasta me ofrece un mate de vez en cuando. Escuchamos música de Piazzolla y hasta frecuento a Guillermo Vilas. Me encantan el dulce de leche y un chico llamado Facundo. ¡Por él me hice de Boca!
A veces, cuando estoy en mi casa con mis padres, los veo rodeados de dragones, telas brillantes y ese olor tan característico de las casas chinas y me pregunto si sabrán que existe otro mundo allá afuera. Si, yo les cuento mi vida en casa de los Perez, pero no se si llegan a entender. Porque ya no soy Ani, la amiga china de Delfina. Soy Ani, una niña porteña con la apariencia, la forma de hablar, el encanto y las dudas de las niñas de Belgrano y del colegio a dónde mis padres con gran esfuerzo me mandan. Porque eso si que lo valoraré siempre: ellos no descansan para que yo esté donde estoy. Lo que no se si saben es que estoy en el perfecto equilibrio: entre oriente y occidente, entre ser hija única y no serlo. Aplicando día a día la sabiduría de oriente en el revoltoso occidente. Y trato, con algunos consejos que Delfina sea menos caprichosa y que valore todo el tiempo que sus padres a ella le dedican.
Para mi, lo más importante es tenerla y que ella me tenga a mi. Para siempre. Soy una niña aún pero lo sé. Lo siento y es recíproco. Sus ojos me lo confirman día a día.
Mis padres siempre me dicen que Dios sabe porqué hace las cosas y que gracias a aquella estafa de un compatriota, Delfina y yo caminamos y descubrimos el mundo juntas: el de ella y el mío, que ya es el nuestro.
El ámbito que me rodea ahora se le parece al de aquel entonces. La placita triangular, las veredas originales de la época, gente que va y viene y el vendedor ambulante que vi en ese entonces y al que vuelvo a ver ahora a través de la ventana del barcito en el que te estoy esperando. Y sos vos lo único que cambia el escenario. Tu inminente presencia.
Mi nombre es Ani y soy una niña de apenas nueve años. Nací un otoño porteño cuando hacía sólo unos meses que mis padres habían desembarcado por casualidad en Buenos Aires. ¿Por qué casualidad? ...Esta es la historia:
Mis padres se casaron en Beijing, allá por los noventa. Tiempos en los que muchos pares buscaban otro tipo de vida lejos de allí. Un contacto, David, también chino, les prometió una visa para los Estados Unidos en dónde mamá y papá tenían a varios compatriotas conocidos. Así que todos sus ahorros, más la ayuda de las respectivas familias, fueron a parar a bolsillos de “don” David, quien se dio el lujo de hacerse esperar. El “mientras” fue muy doloroso pues con los bolsos hechos y la pena de una promesa sin cumplir, pasaban los días y las ilusiones se iban tiñendo de gris.
Una mañana de primavera, mientras mamá bordaba en la galería de la modesta casa de sus padres, David se hizo escuchar por última vez...
- Ana, les conseguí la visa para Argentina, es un país grande también. Vayan nomás, después verán como encontrarse con sus amigos. Si no lo hacen pronto se vencerá el plazo. Y cortó.
Pasaron algunos días y mis padres volaron en muchos tramos y horas a Buenos Aires...No conocían a nadie, no sabían el idioma, estaban perdidos en una gran ciudad en donde el invierno era casi cálido.
- Qué raro Michael, hace calor acá y nos dijeron en el avión que ya era invierno...
Papá sonrió y con su campera de corderito bajo el brazo, miró el horizonte gris y plano que se extendía a lo largo de la autopista Richieri. Le preguntaron mediante señas y palabras sueltas al colectivero adonde era el barrio chino en Buenos Aires. Al cabo de una hora larga estaban en la esquina de Montañeses y Arribeños. Es increíble, aún hoy, mientras yo escribo estas líneas en la computadora de mi Sonia, mi madre argentina, ellos siguen en esa esquina. Claro, mi mamá ya no es una paracaidista llegada de China, y mi papá es un señor chino muy occidentalizado.
Pasaron casi diez años. Hago una...diríamos doble vida: una china, y otra argentina. Tengo dos familias, la propia y la adquirida. Vivo en el barrio chino en un ph modesto pero no me falta nada. Mis padres tienen un negocio y trabajan de martes a domingo de corrido y muchas horas. Durante la semana vivo con ellos y como chowfan y empanaditas chinas, entre otras cosas. En cambio el fin de semana, ayudo a Felipe a hacer el asado. A pesar de ser hija única tengo una hermana. Se llama Delfina. Es muy linda, siempre se lo digo. Físicamente somos muy diferentes. Ella es rubia, de ojos color miel, blanca y delgada. Yo soy de tez oscura, mi pelo es negro azabache y soy muy alta: salgo a mis padres. A pesar de esto: somos muy parecidas: nos gusta leer y jugar con las princesas de Disney. Yo no fui nunca pero vi todas las películas en su casa y me rodean todos los fines de semana sus personajes. Disfrutamos mucho y qué bien que lo paso...conozco muchos countries de las afueras de Buenos Aires, restaurantes, el campo argentino...mi “madrina” como la llamo a Sonia, siempre me explica qué son los gauchos, la historia de las estancias y hasta me ofrece un mate de vez en cuando. Escuchamos música de Piazzolla y hasta frecuento a Guillermo Vilas. Me encantan el dulce de leche y un chico llamado Facundo. ¡Por él me hice de Boca!
A veces, cuando estoy en mi casa con mis padres, los veo rodeados de dragones, telas brillantes y ese olor tan característico de las casas chinas y me pregunto si sabrán que existe otro mundo allá afuera. Si, yo les cuento mi vida en casa de los Perez, pero no se si llegan a entender. Porque ya no soy Ani, la amiga china de Delfina. Soy Ani, una niña porteña con la apariencia, la forma de hablar, el encanto y las dudas de las niñas de Belgrano y del colegio a dónde mis padres con gran esfuerzo me mandan. Porque eso si que lo valoraré siempre: ellos no descansan para que yo esté donde estoy. Lo que no se si saben es que estoy en el perfecto equilibrio: entre oriente y occidente, entre ser hija única y no serlo. Aplicando día a día la sabiduría de oriente en el revoltoso occidente. Y trato, con algunos consejos que Delfina sea menos caprichosa y que valore todo el tiempo que sus padres a ella le dedican.
Para mi, lo más importante es tenerla y que ella me tenga a mi. Para siempre. Soy una niña aún pero lo sé. Lo siento y es recíproco. Sus ojos me lo confirman día a día.
Mis padres siempre me dicen que Dios sabe porqué hace las cosas y que gracias a aquella estafa de un compatriota, Delfina y yo caminamos y descubrimos el mundo juntas: el de ella y el mío, que ya es el nuestro.
Ani, Sonia, 5 de abril de 2008.
Para Ani Zhuang Liu, quien día a día me enseña sin darse cuenta cómo educar a mi hija.
Mi nombre es Ani y soy una niña de apenas nueve años. Nací un otoño porteño cuando hacía sólo unos meses que mis padres habían desembarcado por casualidad en Buenos Aires. ¿Por qué casualidad? ...Esta es la historia:
Mis padres se casaron en Beijing, allá por los noventa. Tiempos en los que muchos pares buscaban otro tipo de vida lejos de allí. Un contacto, David, también chino, les prometió una visa para los Estados Unidos en dónde mamá y papá tenían a varios compatriotas conocidos. Así que todos sus ahorros, más la ayuda de las respectivas familias, fueron a parar a bolsillos de “don” David, quien se dio el lujo de hacerse esperar. El “mientras” fue muy doloroso pues con los bolsos hechos y la pena de una promesa sin cumplir, pasaban los días y las ilusiones se iban tiñendo de gris.
Una mañana de primavera, mientras mamá bordaba en la galería de la modesta casa de sus padres, David se hizo escuchar por última vez...
- Ana, les conseguí la visa para Argentina, es un país grande también. Vayan nomás, después verán como encontrarse con sus amigos. Si no lo hacen pronto se vencerá el plazo. Y cortó.
Pasaron algunos días y mis padres volaron en muchos tramos y horas a Buenos Aires...No conocían a nadie, no sabían el idioma, estaban perdidos en una gran ciudad en donde el invierno era casi cálido.
- Qué raro Michael, hace calor acá y nos dijeron en el avión que ya era invierno...
Papá sonrió y con su campera de corderito bajo el brazo, miró el horizonte gris y plano que se extendía a lo largo de la autopista Richieri. Le preguntaron mediante señas y palabras sueltas al colectivero adonde era el barrio chino en Buenos Aires. Al cabo de una hora larga estaban en la esquina de Montañeses y Arribeños. Es increíble, aún hoy, mientras yo escribo estas líneas en la computadora de mi Sonia, mi madre argentina, ellos siguen en esa esquina. Claro, mi mamá ya no es una paracaidista llegada de China, y mi papá es un señor chino muy occidentalizado.
Pasaron casi diez años. Hago una...diríamos doble vida: una china, y otra argentina. Tengo dos familias, la propia y la adquirida. Vivo en el barrio chino en un ph modesto pero no me falta nada. Mis padres tienen un negocio y trabajan de martes a domingo de corrido y muchas horas. Durante la semana vivo con ellos y como chowfan y empanaditas chinas, entre otras cosas. En cambio el fin de semana, ayudo a Felipe a hacer el asado. A pesar de ser hija única tengo una hermana. Se llama Delfina. Es muy linda, siempre se lo digo. Físicamente somos muy diferentes. Ella es rubia, de ojos color miel, blanca y delgada. Yo soy de tez oscura, mi pelo es negro azabache y soy muy alta: salgo a mis padres. A pesar de esto: somos muy parecidas: nos gusta leer y jugar con las princesas de Disney. Yo no fui nunca pero vi todas las películas en su casa y me rodean todos los fines de semana sus personajes. Disfrutamos mucho y qué bien que lo paso...conozco muchos countries de las afueras de Buenos Aires, restaurantes, el campo argentino...mi “madrina” como la llamo a Sonia, siempre me explica qué son los gauchos, la historia de las estancias y hasta me ofrece un mate de vez en cuando. Escuchamos música de Piazzolla y hasta frecuento a Guillermo Vilas. Me encantan el dulce de leche y un chico llamado Facundo. ¡Por él me hice de Boca!
A veces, cuando estoy en mi casa con mis padres, los veo rodeados de dragones, telas brillantes y ese olor tan característico de las casas chinas y me pregunto si sabrán que existe otro mundo allá afuera. Si, yo les cuento mi vida en casa de los Perez, pero no se si llegan a entender. Porque ya no soy Ani, la amiga china de Delfina. Soy Ani, una niña porteña con la apariencia, la forma de hablar, el encanto y las dudas de las niñas de Belgrano y del colegio a dónde mis padres con gran esfuerzo me mandan. Porque eso si que lo valoraré siempre: ellos no descansan para que yo esté donde estoy. Lo que no se si saben es que estoy en el perfecto equilibrio: entre oriente y occidente, entre ser hija única y no serlo. Aplicando día a día la sabiduría de oriente en el revoltoso occidente. Y trato, con algunos consejos que Delfina sea menos caprichosa y que valore todo el tiempo que sus padres a ella le dedican.
Para mi, lo más importante es tenerla y que ella me tenga a mi. Para siempre. Soy una niña aún pero lo sé. Lo siento y es recíproco. Sus ojos me lo confirman día a día.
Mis padres siempre me dicen que Dios sabe porqué hace las cosas y que gracias a aquella estafa de un compatriota, Delfina y yo caminamos y descubrimos el mundo juntas: el de ella y el mío, que ya es el nuestro.
Para Kechi, Lucrecia Lucantis de Chaillou, 5/07/08.
Hace veinte años...decidí ir a tu encuentro. Para ello, me subí a un ómnibus en Retiro y en una noche llegué a San Francisco, Córdoba. Allí estabas visitando a tu hermano, Alejandro Lucantis.
Fue instantáneo, tu delicada figura me llevó a quererte sin preámbulo. Vi en vos una mujer fuerte pero extremadamente femenina y delicada. Tus profundos ojos marrones me invitaron a acercarme esquivando a tíos, primos y sobrinos que efusivamente recibían a “Sonia de Buenos Aires”. Al cabo de unas horas sentí la necesidad de pasar mucho tiempo a tu lado, escuchándote, contándote...te interesaste mucho por mi trabajo en la Secretaría de Cultura. Y te reías con mis historias acerca de los días al lado de Julio Bárbaro.
Me contaste que vivías en Santiago del Estero, que te habías casado muy joven y que tenías dos hijos. Recreaste tu infancia en Belgrano, cuando pasabas muchas horas en casa de mi abuela.
Mi visita fue de un día pues a la noche me tomé el bus de regreso.
Ya Sonia tenía adentro de su corazón a Lucrecia y nada volvería a ser como antes.
Pasaron algunos meses y decidí ir a verla a Santiago. Mi madre me advirtió que Lucrecia y su familia no gozaban de una buena situación económica por lo que no me anuncié mucho. Llegué un sábado al mediodía y con hotel reservado. No quería molestarlos.
El encuentro fue muy emocionante...nadie la había ido a visitar al interior desde que ella había dejado Buenos Aires a los veinte años. Me di cuenta de que estaba algo nerviosa. La casa era amplia y digna. Las bibliotecas estaban repletas de libros y de revistas. Eso me confirmó que Kechi era una gran lectora, característica que percibí en la charla en Córdoba. Ella había dispuesto todo para recibirme. Ese día hacía treinta y muchos grados de temperatura y sin embargo, sentí esa brisa de la felicidad pura, de los instantes que nos hacen agradecer a Dios el estar, el ser.
Miramos fotos y nos contamos muchas cosas hasta el atardecer, momento en que decidimos ir a la Iglesia. Todo el mundo la saludaba con respeto y con amabilidad. Ella, tomada de mi brazo, me contaba historias antiguas de pobladores de la provincia, de amores clandestinos...La volví a sentir dentro de mi corazón, ahora viéndola en su ámbito, junto a los suyos...
No dormí en toda la noche recreando ese día maravilloso, esperando la hora prudente para caminar hacia la casa de Lucrecia.
Allí me esperaba el desayuno más delicioso que jamás haya tenido. La mesa puesta impecablemente, la vajilla, los scons, las tostaditas, los dulces. Todo hecho por ella. La mantelería blanca e impecable.
Al mediodía regresé a Buenos Aires, como se regresa de un viaje, habiendo conocido la otra orilla, sabiendo que Lucrecia y yo ya éramos una para siempre.
Hace un rato la llamé a Santiago. Hacía algunos meses que no conversábamos. Y hace veinte años que la fui a ver.
¡Cuánta alegría sentí al escuchar su voz, al saber que la tengo, que me tiene...!
Hablamos hasta por los codos sin dejar casi tema afuera . Es graciosa, ocurrente y sumamente inteligente. Y casualmente, ¡me preguntó por Julio Bárbaro!...como hace veinte años.
A veces me dan ganas de tomar un avión a Santiago y sorprenderla nuevamente...se lo he insinuado muchas veces y he sabido respetar que ella quiere mantener las cosas así. Seguramente por pudor, por dignidad...no lo sé. También le he ofrecido venir a Buenos Aires pero no ha aceptado y no quise insistir.
Pero siempre está presente en mis actos, en mis días, en mis decisiones. Le escribo muy a menudo y la tengo al tanto de mi vida. Ella, en cambio con gran esfuerzo me llama por teléfono. También va conmigo a todas partes, pues soy un poco lo que ella es. Hay un lugar en especial al que vamos juntas a pesar de la distancia: y es a Villa Ocampo. Porque es ahí, en ese lugar que Lucrecia si deja Santiago para recorrer esa casa de punta a punta desplegando todo su encanto y estilo.
Hace veinte años...decidí ir a tu encuentro. Para ello, me subí a un ómnibus en Retiro y en una noche llegué a San Francisco, Córdoba. Allí estabas visitando a tu hermano, Alejandro Lucantis.
Fue instantáneo, tu delicada figura me llevó a quererte sin preámbulo. Vi en vos una mujer fuerte pero extremadamente femenina y delicada. Tus profundos ojos marrones me invitaron a acercarme esquivando a tíos, primos y sobrinos que efusivamente recibían a “Sonia de Buenos Aires”. Al cabo de unas horas sentí la necesidad de pasar mucho tiempo a tu lado, escuchándote, contándote...te interesaste mucho por mi trabajo en la Secretaría de Cultura. Y te reías con mis historias acerca de los días al lado de Julio Bárbaro.
Me contaste que vivías en Santiago del Estero, que te habías casado muy joven y que tenías dos hijos. Recreaste tu infancia en Belgrano, cuando pasabas muchas horas en casa de mi abuela.
Mi visita fue de un día pues a la noche me tomé el bus de regreso.
Ya Sonia tenía adentro de su corazón a Lucrecia y nada volvería a ser como antes.
Pasaron algunos meses y decidí ir a verla a Santiago. Mi madre me advirtió que Lucrecia y su familia no gozaban de una buena situación económica por lo que no me anuncié mucho. Llegué un sábado al mediodía y con hotel reservado. No quería molestarlos.
El encuentro fue muy emocionante...nadie la había ido a visitar al interior desde que ella había dejado Buenos Aires a los veinte años. Me di cuenta de que estaba algo nerviosa. La casa era amplia y digna. Las bibliotecas estaban repletas de libros y de revistas. Eso me confirmó que Kechi era una gran lectora, característica que percibí en la charla en Córdoba. Ella había dispuesto todo para recibirme. Ese día hacía treinta y muchos grados de temperatura y sin embargo, sentí esa brisa de la felicidad pura, de los instantes que nos hacen agradecer a Dios el estar, el ser.
Miramos fotos y nos contamos muchas cosas hasta el atardecer, momento en que decidimos ir a la Iglesia. Todo el mundo la saludaba con respeto y con amabilidad. Ella, tomada de mi brazo, me contaba historias antiguas de pobladores de la provincia, de amores clandestinos...La volví a sentir dentro de mi corazón, ahora viéndola en su ámbito, junto a los suyos...
No dormí en toda la noche recreando ese día maravilloso, esperando la hora prudente para caminar hacia la casa de Lucrecia.
Allí me esperaba el desayuno más delicioso que jamás haya tenido. La mesa puesta impecablemente, la vajilla, los scons, las tostaditas, los dulces. Todo hecho por ella. La mantelería blanca e impecable.
Al mediodía regresé a Buenos Aires, como se regresa de un viaje, habiendo conocido la otra orilla, sabiendo que Lucrecia y yo ya éramos una para siempre.
Hace un rato la llamé a Santiago. Hacía algunos meses que no conversábamos. Y hace veinte años que la fui a ver.
¡Cuánta alegría sentí al escuchar su voz, al saber que la tengo, que me tiene...!
Hablamos hasta por los codos sin dejar casi tema afuera . Es graciosa, ocurrente y sumamente inteligente. Y casualmente, ¡me preguntó por Julio Bárbaro!...como hace veinte años.
A veces me dan ganas de tomar un avión a Santiago y sorprenderla nuevamente...se lo he insinuado muchas veces y he sabido respetar que ella quiere mantener las cosas así. Seguramente por pudor, por dignidad...no lo sé. También le he ofrecido venir a Buenos Aires pero no ha aceptado y no quise insistir.
Pero siempre está presente en mis actos, en mis días, en mis decisiones. Le escribo muy a menudo y la tengo al tanto de mi vida. Ella, en cambio con gran esfuerzo me llama por teléfono. También va conmigo a todas partes, pues soy un poco lo que ella es. Hay un lugar en especial al que vamos juntas a pesar de la distancia: y es a Villa Ocampo. Porque es ahí, en ese lugar que Lucrecia si deja Santiago para recorrer esa casa de punta a punta desplegando todo su encanto y estilo.
Saber cosechar
El ámbito que me rodea ahora se le parece al de aquel entonces. La placita triangular, las veredas originales de la época, gente que va y viene y el vendedor ambulante que vi en ese entonces y al que vuelvo a ver ahora a través de la ventana del barcito en el que te estoy esperando. Y sos vos lo único que cambia el escenario. Tu inminente presencia.
No hice la mudanza de un tirón como se esperaba. Calculé que toda la familia se encontrase de vacaciones y fui llevándome aquellos muebles y objetos que había atesorado durante muchos años. El espejo que había heredado de Lorna, los biombos color uva que siempre había ponderado, el necessaire que supuestamente había pertenecido a Victoria Ocampo, la jarra de vino italiana pintada a mano que un fin de año le habían regalado a mis padres - cuando celebramos el año nuevo en ese espléndido hotel de Piazza Spagna - , el velador de opalina blanca con florcitas que ahora tiene en su casa mi hermana, y tantos objetos más que iré recordando mientras transcurra este relato...
Tenía veinticuatro años y pensaba que podía sola. Había elegido el departamento casi inmediatamente y hoy, con la perspectiva que otorgan los años, me doy cuenta de que la elecciones requieren algo más, que el instante mismo del deslumbramiento. Así como los frutos necesitan madurar para ser cosechados, debí en ese entonces pensarlo mejor. Los primeros tiempos fueron de pura alegría. Claro, hacer las primeras compras de vajilla, instalar los posters ya enmarcados, celebrar las reuniones de inauguración, y porqué no, lavar la ropa y tenderla en el lavadero para que los “nuevos aires” las secasen. Y ahí el primer indicio de me había mudado: otro olor en mi ropa.
Trabajaba hasta las siete y media de la tarde por lo que en general empalmaba con alguna salida nocturna. En el momento de introducir la llave en la puerta del edificio, el primer nudo en la garganta. El segundo llegaría al abrir la de mi departamento y el tercero al apagar el velador. La mañana: la felicidad, aunque siempre teñida del sabor amargo de saber que a la noche cuando llegara de vuelta la casa estaría vacía y fría. Porque aún en verano ese departamento era muy frío. Había sido construido en los años cincuenta con paredes gruesas y pisos de granito. Como el barrio era de gente tradicional, casi todos los habitantes del condominio mayores. ¡No había ruido ni en las fiestas de fin de año! Lamentablemente, me fui mimetizando con la vivienda y cada día escuchaba la música más baja y casi no prendía la tele para no molestar a los del “A”. Me deprimí, fueron tiempos duros porque me debatía entre mi nueva vida de joven independiente y los deseos furiosos de volver a casa de mis padres o de casarme. Y eso fue lo que hice: me casé con mi novio de entonces para que la casa cobrara vida pensando que yo también la recobraría.
Ya pasaron veinte años y miro hacía atrás y me doy cuenta de que no era “el departamento” lo que no me permitía ser feliz. Era yo que no sabía esperar a que las cosas madurasen para empezar a disfrutarlas. Hoy te espero sentada a la mesa de este bar y de la vida, sabiendo que gracias a la cosecha de nuestro amor, seremos felices.
Sonia, 12 de mayo de 2008.
No hice la mudanza de un tirón como se esperaba. Calculé que toda la familia se encontrase de vacaciones y fui llevándome aquellos muebles y objetos que había atesorado durante muchos años. El espejo que había heredado de Lorna, los biombos color uva que siempre había ponderado, el necessaire que supuestamente había pertenecido a Victoria Ocampo, la jarra de vino italiana pintada a mano que un fin de año le habían regalado a mis padres - cuando celebramos el año nuevo en ese espléndido hotel de Piazza Spagna - , el velador de opalina blanca con florcitas que ahora tiene en su casa mi hermana, y tantos objetos más que iré recordando mientras transcurra este relato...
Tenía veinticuatro años y pensaba que podía sola. Había elegido el departamento casi inmediatamente y hoy, con la perspectiva que otorgan los años, me doy cuenta de que la elecciones requieren algo más, que el instante mismo del deslumbramiento. Así como los frutos necesitan madurar para ser cosechados, debí en ese entonces pensarlo mejor. Los primeros tiempos fueron de pura alegría. Claro, hacer las primeras compras de vajilla, instalar los posters ya enmarcados, celebrar las reuniones de inauguración, y porqué no, lavar la ropa y tenderla en el lavadero para que los “nuevos aires” las secasen. Y ahí el primer indicio de me había mudado: otro olor en mi ropa.
Trabajaba hasta las siete y media de la tarde por lo que en general empalmaba con alguna salida nocturna. En el momento de introducir la llave en la puerta del edificio, el primer nudo en la garganta. El segundo llegaría al abrir la de mi departamento y el tercero al apagar el velador. La mañana: la felicidad, aunque siempre teñida del sabor amargo de saber que a la noche cuando llegara de vuelta la casa estaría vacía y fría. Porque aún en verano ese departamento era muy frío. Había sido construido en los años cincuenta con paredes gruesas y pisos de granito. Como el barrio era de gente tradicional, casi todos los habitantes del condominio mayores. ¡No había ruido ni en las fiestas de fin de año! Lamentablemente, me fui mimetizando con la vivienda y cada día escuchaba la música más baja y casi no prendía la tele para no molestar a los del “A”. Me deprimí, fueron tiempos duros porque me debatía entre mi nueva vida de joven independiente y los deseos furiosos de volver a casa de mis padres o de casarme. Y eso fue lo que hice: me casé con mi novio de entonces para que la casa cobrara vida pensando que yo también la recobraría.
Ya pasaron veinte años y miro hacía atrás y me doy cuenta de que no era “el departamento” lo que no me permitía ser feliz. Era yo que no sabía esperar a que las cosas madurasen para empezar a disfrutarlas. Hoy te espero sentada a la mesa de este bar y de la vida, sabiendo que gracias a la cosecha de nuestro amor, seremos felices.
Sonia, 12 de mayo de 2008.
domingo, agosto 17, 2008
Lo invitamos a participar de
LA NOCHE DE VILLA OCAMPO
Organizada por la
Asociación Amigos de Villa Ocampo
Los fondos recaudados serán destinados a completar la
recuperación de este Monumento Histórico Nacional.
Martes 7 de Octubre de 2008 / 20,30 hs.
Reservas 4732-4988 / amigos@aavo.org.ar
LA NOCHE DE VILLA OCAMPO
Organizada por la
Asociación Amigos de Villa Ocampo
Los fondos recaudados serán destinados a completar la
recuperación de este Monumento Histórico Nacional.
Martes 7 de Octubre de 2008 / 20,30 hs.
Reservas 4732-4988 / amigos@aavo.org.ar
miércoles, junio 11, 2008
A Fernando O. Ulloa, con inmensa gratitud y admiración. Sonia Shebar, 30 de mayo de 2008.
Empezaba comprender lo que sería traer al mundo a un nuevo ser. Sólo sabía el sexo y el tamaño de esa criatura que quería adelantarse a ver el mundo...
Hace un poco más de nueve años, conocí a Fernando.
La puerta de su consultorio tenía colgado al descuido un antiguo timbre. Tuve que llamar dos veces para que el menudo e imponente hombre, con mucha suavidad abriera la puerta y bajando el mentón en señal de "mucho gusto", me hiciese pasar. Estaba nerviosa, ansiosa y tenia miedo. Ese era el sentimiento que me acorralaba por ese entonces y por el que me recomendaron ir a verlo.
El consultorio era una especie de living ambientado en los setenta. Mucha madera, mucho cromado, muchas pipas...También colgaban plantas del techo al puro estilo tropical y había literatura brasileña por todos lados. Lo miré y era un hombre muy interesante. Bajo en estatura pero alto en actitud. Sin embargo, hablaba en un tono muy suave y pausado. Por momentos, parecía dormitar en su sillón. Yo estaba del otro lado del pequeño escritorio repleto de fotocopias, de libros viejos, de adornos y recuerdos. Parecía ser una persona de esas que acumulan y no tiran nada. Pero lo que realmente acumulaba Fernando era saber y experiencia.
Luego de un par de sesiones, me hizo sentar en un silloncito bajo. Por momentos me susurraba lo que quería decirme. Aquello me fue resultando cada vez más natural. Era un hombre muy seductor y sabía tratarme. Varias veces me ponderó las piernas y me hizo sonrojar. Otra vez, hablábamos del amamantamiento (ya me faltaba poco), y me ponderó otra cosa...
Pasaron algunas semanas, menos de las previstas y tuve a mi hija un lunes bien tarde a la noche. A las pocas horas llegó Fernando sigilosamente deslizando sus botas salteñas por el pasillo aséptico e intimidante del sanatorio. Nos dejaron solos en la habitación y él supo acompañarme con su cómplice prudencia momentos después de que desperté de la anestesia. Estuvimos tomados de la mano un largo rato. Aún no había visto a mi hija y nunca olvidaré la tierna y a la vez audaz mirada de Fernando, tratándome de impartir temple para el gran momento de mi vida: encontrarme con Delfina por primera vez.
A la semana me visitó un domingo a la noche en mi casa. Y mientras escribo estas líneas, me doy cuenta de que me encuentro recostada en mi cama de la misma manera en que lo recibí...pero claro, con nueve años de madre y ya sin miedo.
Luego vinieron tiempos duros, mi única salida al exterior de la clínica era para ir a verlo, siempre corriendo, siempre con la esperanza de estar cada día más plena para volar .
Hace un rato supe del fallecimiento de Fernando, "Vinicius de Moraes" como yo le decía sin que él lo supiera. Todas las personas que se que lo trataban son seres sensibles y aprendieron de Fernando que sólo podemos vivir en paz sin somos fieles a nosotros mismos.
Hace un poco más de nueve años, conocí a Fernando.
La puerta de su consultorio tenía colgado al descuido un antiguo timbre. Tuve que llamar dos veces para que el menudo e imponente hombre, con mucha suavidad abriera la puerta y bajando el mentón en señal de "mucho gusto", me hiciese pasar. Estaba nerviosa, ansiosa y tenia miedo. Ese era el sentimiento que me acorralaba por ese entonces y por el que me recomendaron ir a verlo.
El consultorio era una especie de living ambientado en los setenta. Mucha madera, mucho cromado, muchas pipas...También colgaban plantas del techo al puro estilo tropical y había literatura brasileña por todos lados. Lo miré y era un hombre muy interesante. Bajo en estatura pero alto en actitud. Sin embargo, hablaba en un tono muy suave y pausado. Por momentos, parecía dormitar en su sillón. Yo estaba del otro lado del pequeño escritorio repleto de fotocopias, de libros viejos, de adornos y recuerdos. Parecía ser una persona de esas que acumulan y no tiran nada. Pero lo que realmente acumulaba Fernando era saber y experiencia.
Luego de un par de sesiones, me hizo sentar en un silloncito bajo. Por momentos me susurraba lo que quería decirme. Aquello me fue resultando cada vez más natural. Era un hombre muy seductor y sabía tratarme. Varias veces me ponderó las piernas y me hizo sonrojar. Otra vez, hablábamos del amamantamiento (ya me faltaba poco), y me ponderó otra cosa...
Pasaron algunas semanas, menos de las previstas y tuve a mi hija un lunes bien tarde a la noche. A las pocas horas llegó Fernando sigilosamente deslizando sus botas salteñas por el pasillo aséptico e intimidante del sanatorio. Nos dejaron solos en la habitación y él supo acompañarme con su cómplice prudencia momentos después de que desperté de la anestesia. Estuvimos tomados de la mano un largo rato. Aún no había visto a mi hija y nunca olvidaré la tierna y a la vez audaz mirada de Fernando, tratándome de impartir temple para el gran momento de mi vida: encontrarme con Delfina por primera vez.
A la semana me visitó un domingo a la noche en mi casa. Y mientras escribo estas líneas, me doy cuenta de que me encuentro recostada en mi cama de la misma manera en que lo recibí...pero claro, con nueve años de madre y ya sin miedo.
Luego vinieron tiempos duros, mi única salida al exterior de la clínica era para ir a verlo, siempre corriendo, siempre con la esperanza de estar cada día más plena para volar .
Hace un rato supe del fallecimiento de Fernando, "Vinicius de Moraes" como yo le decía sin que él lo supiera. Todas las personas que se que lo trataban son seres sensibles y aprendieron de Fernando que sólo podemos vivir en paz sin somos fieles a nosotros mismos.
lunes, abril 21, 2008
Concurso de Poesía en Villa Ocampo
De pronto cambia el paisaje, los espíritus audaces se dan cita y hay suspiros que se encuentran.
Desde su solemne aposento, los querubines atestiguan la comunión y ya no soy ajeno a Villa Ocampo, sino el espíritu de todos los que me precedieron aquí y que permanecen.
Ya todos los caminos están cerca: los nuestros, el tuyo, el mío, el anhelado por otros y el que hoy sin temor, se avecina.
Forman parte de esta escena, la palmera ambiciosa que representa la prolongación de la tierra fértil, la bruma que desde el río avanza para envolvernos y los eslabones de tantos laberintos...
La cercanía que aleja para encontrar la perspectiva clave y condición de toda cercanía.
Ironías lujuriosas de ese Dios Creador del Universo que nos habita y sorprende en instantes y momentos.
Aquellos, siempre unidos, no idénticos que nos dan a la vez sentido de vida y de instrumento.
No importa entonces la proximidad, el fin del viaje solo cuenta y nos mueve el inicio, la curiosidad y la distancia que nos comienza.
Ya no cuentan los caminos que se acercan, sólo cobran sentido nuestros sueños que aún distantes, ya nos unen.
Sonia, 19 de abril de 2008.
domingo, marzo 30, 2008
Por aquello de la permanencia de lo que sentimos transmitir....
Reflexiones
Permanencia del arte
Por Guillermo Jaim Etcheverry
LANACION.com | Revista | Domingo 30 de marzo de 2008
sábado, marzo 01, 2008
Por no estar distraídos...
Había una levísima embriaguez en andar juntos, la alegría como cuando se siente la garganta un poco seca y se ve que por admiración se estaba con la boca entreabierta: ellos respiraban de antemano el aire que estaba delante, y tener esa sed era su propia agua. Andaban por calles y calles hablando y riendo, hablaban y reían para dar materia y peso a la levísima embriaguez que era la alegría de su sed. Por culpa de los autos y las personas, a veces ellos se tocaban, y al tocarse – la sed es la gracia, pero las aguas son una belleza a oscuras – y al tocarse brillaba el brillo de su agua, la boca quedaba un poco más seca de admiración. ¡Como admiraban estar juntos!
Hasta que todo se transformó en no. Todo se transformó en no cuando ellos quisieron su propia alegría. Entonces, la gran danza de los errores. El ceremonial de las palabras desacertadas. El buscaba y no veía, ella no veía que él no había visto, ella que estaba allí sin embargo. Sin embargo él que estaba ahí. Todo fue equivocación, y estaba la gran polvareda de la calle, y cuanto más erraban, más con aspereza querían, sin sonrisa. Todo sólo porque habían prestado atención, sólo porque no estaban bastante distraídos. Sólo porque, de pronto exigentes y duros, quisieron dar un nombre; porque quisieron ser, ellos que eran. Aprendieron entonces que, no estando distraídos, el teléfono no suena, y es preciso salir de casa para que la carta llegue, y cuando el teléfono finalmente suena, el desierto de la espera ya cortó los hilos. Todo, todo por no estar más distraídos.
Clarice Lispector
sábado, febrero 23, 2008
...el tono transparente de las fábulas
Cuando se ha puesto el pie del otro lado
Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.
Es el aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.
El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.
(Roberto Juarroz)
Cuando se ha puesto una vez el pie del otro lado
y se puede sin embargo volver,
ya nunca más se pisará como antes
y poco a poco se irá pisando de este lado el otro lado.
Es el aprendizaje
que después no se resigna
a que todo lo demás,
sobre todo el amor,
no haga lo mismo.
El otro lado es el mayor contagio.
Hasta los mismos ojos cambian de color
y adquieren el tono transparente de las fábulas.
(Roberto Juarroz)
martes, diciembre 04, 2007
Disponible en Yenny/El Ateneo - Libros Libros P. del Este y en BOOKS & BOOKS 933 Lincoln Road
Conocí a Marc un verano en Punta del Este. Días de diciembre donde todavía no circulan densas manadas de autos por la Costanera y es fácil ser bien atendido por los camareros de los restaurantes del Puerto.
Iba desconcertada por la vida buscando refugio, sin encontrarlo...Había sido un buen año en lo prefesional, pero de amores ni hablar, desde hacia un tiempo, todos los hombres me resultaban inconsistentes. Sin embargo, la presencia de uno, buen mozo y maduro, hizo de mis vacaciones un sin fin de aventuras. Buscando una video casetera, entré en un local de electrodomésticos. Las noches de insomnio terminaron por convencerme de que ver películas me ayudaría a conciliar el sueño. Ni somníferos, ni preparados naturales lograban doparme a la noche.¡Qué desesperante era revolcarme entre mis sábanas, sola!
El vendedor insistía con absurdos argumentos para venderme la más cara, asegurándome la mejor tecnología. Hasta que Marc interrumpió la venta.
- Señor, ¿es tan difícil entender lo que busca la señorita?
miércoles, noviembre 14, 2007
Amar sin ley, Sonia 5 de noviembre de 2007.
Cuando me anunciaron que mi hija sí o sí tenía que alcanzar los dos kilos para poder irse a casa, no imaginé que pasar cuarenta días en neonatología, sería tan particular.
Todo comenzó el día siguiente al parto. Mi primera visita no la puedo contar en detalle pues pertenece a nuestra intimidad. Digo nuestra por Delfi, Philip y yo. Sí puedo decirles que fue tan conmovedora como intimidante. Ahí descubrí “el amor para toda la vida”.
Los primeros días estaba medio perdida, entre la debilidad corporal, la dieta sin sal y todas la instrucciones de asepsia que más tarde me resultarían tan familiares. La sala de neo era un mundo con leyes propias. Antes de entrar, había un placarcito en donde debían depositarse carteras y sacos. Al lado, una bacha con un jabón desinfectante rosa. Un cartel decía: “lavarse hasta los codos por favor, y luego ponerse el camisolín celeste que está en el dispensador”. Así, cada vez que entraba, el ritual era respetado.
Ya adentro: los saludos. Tres nurses uniformadas me recibían con besos y elogios. Yo, apenas una seña y directo a la cunita (al principio incubadora) a besar a mi princesita que aunque mínima en tamaño, mostraba sus ojazos. El primer paso: preguntar cómo había pasado la noche (en mi caso, la bella durmiente siempre bien) y luego, si había aumentado de peso. Gracias a Dios, para mi las noticias desde el día primero al cuarenta fueron satisfactorias).
Todos los días eran diferentes e iguales. El baño en una palangana con un cuartito de jabón de glicerina (eso sí, cuidando de no soltar la sonda), las decenas de cambios de pañales extra pequeños, los mimos sobre el pecho, las canciones y porque no contarlo, la emoción de saber que un ser de un kilo trescientos estaba totalmente formado.
Pero la sala no era todo seriedad, ¡comenzaron los romances! Síiii.
Julio César, un bebé cuya madre era todo histrionismo, era el pretendiente de Delfina. Cuando los chicos fueron aumentando de peso y ya no estaban en incubadoras sino en cunitas, los acostábamos juntos y en medio de todos los peluches que iban incorporándose cada día a sus pequeños mundos, les sacábamos fotos. Hicimos buenas migas con la mamá de J.C. Era una mujer de mi edad; y las dos éramos las únicas que pasábamos todo el día en el sanatorio, desde las ocho de la mañana hasta las diez de la noche. El día que Delfi cumplió un mes, ella le regalo en nombre de su hijo un juguete que conservamos en el estante de objetos preferidos de su cuarto. La tarjetita de regalo dice: “Delfi, te quiero”. ¿Su primer amor?
Pero claro, entre cuidados, biberones con 60 cc. , pañales, ropita preciosa brindada por el sanatorio y parloteo con las nurses, estaba mi tierna y fiel sombra, mamá. La pobre llegaba a la misma hora que yo, se sentaba en el sillón de la sala de espera, y con un libro (en el que seguramente no podía concentrarse) aguardaba el milagro de que yo me asomase...
- Nani, bajemos a comer algo, ¡dale, te tenés que alimentar!
- Bueno, má. Pero rápido...¿y si me llaman?
- Pero querida, Delfi está súper cuidada y además, las chicas tienen tu celular, dale, vamos.
Y así, en el bar de la planta baja, una carnecita con puré de calabaza a toda velocidad. Cuando subíamos de vuelta, mamá me besaba y de nuevo en el sillón celeste, se aprestaba a esperar a que Philip llegara. Que ella estuviese allí, cerca me hacía sentir contenida, respaldada en esos días en que todo me hacía sorprender.
A eso de las seis de la tarde, el papá más radiante del mundo ingresaba con su camisolín a la salita de neo. Casi sin saludar, me arrebataba a Delfi con suave firmeza y la besaba. La sala se convertía en un ámbito totalmente de ensueño. Philip cantaba en francés y todas las madres o padres con sus bebes, lo rodeaban para arrullarlos. El tiempo perdía su regularidad y los ositos del empapelado jugueteaban entre sí, las nurses se tomaban de las manos y hacían una ronda mientras sus batas adquirían volumen formando un ensamble de telas que bailaban.
Yo, sentada en la sillita próxima a la cunita de Delfi, le escribía cartas a mi hija. Ya pasaron ocho años y extraño aquel mundo al que temimos en un principio, pero que finalmente nos nutrió y nos hizo conocer lo que significa que el amor no tenga leyes establecidas.
Cuando me anunciaron que mi hija sí o sí tenía que alcanzar los dos kilos para poder irse a casa, no imaginé que pasar cuarenta días en neonatología, sería tan particular.
Todo comenzó el día siguiente al parto. Mi primera visita no la puedo contar en detalle pues pertenece a nuestra intimidad. Digo nuestra por Delfi, Philip y yo. Sí puedo decirles que fue tan conmovedora como intimidante. Ahí descubrí “el amor para toda la vida”.
Los primeros días estaba medio perdida, entre la debilidad corporal, la dieta sin sal y todas la instrucciones de asepsia que más tarde me resultarían tan familiares. La sala de neo era un mundo con leyes propias. Antes de entrar, había un placarcito en donde debían depositarse carteras y sacos. Al lado, una bacha con un jabón desinfectante rosa. Un cartel decía: “lavarse hasta los codos por favor, y luego ponerse el camisolín celeste que está en el dispensador”. Así, cada vez que entraba, el ritual era respetado.
Ya adentro: los saludos. Tres nurses uniformadas me recibían con besos y elogios. Yo, apenas una seña y directo a la cunita (al principio incubadora) a besar a mi princesita que aunque mínima en tamaño, mostraba sus ojazos. El primer paso: preguntar cómo había pasado la noche (en mi caso, la bella durmiente siempre bien) y luego, si había aumentado de peso. Gracias a Dios, para mi las noticias desde el día primero al cuarenta fueron satisfactorias).
Todos los días eran diferentes e iguales. El baño en una palangana con un cuartito de jabón de glicerina (eso sí, cuidando de no soltar la sonda), las decenas de cambios de pañales extra pequeños, los mimos sobre el pecho, las canciones y porque no contarlo, la emoción de saber que un ser de un kilo trescientos estaba totalmente formado.
Pero la sala no era todo seriedad, ¡comenzaron los romances! Síiii.
Julio César, un bebé cuya madre era todo histrionismo, era el pretendiente de Delfina. Cuando los chicos fueron aumentando de peso y ya no estaban en incubadoras sino en cunitas, los acostábamos juntos y en medio de todos los peluches que iban incorporándose cada día a sus pequeños mundos, les sacábamos fotos. Hicimos buenas migas con la mamá de J.C. Era una mujer de mi edad; y las dos éramos las únicas que pasábamos todo el día en el sanatorio, desde las ocho de la mañana hasta las diez de la noche. El día que Delfi cumplió un mes, ella le regalo en nombre de su hijo un juguete que conservamos en el estante de objetos preferidos de su cuarto. La tarjetita de regalo dice: “Delfi, te quiero”. ¿Su primer amor?
Pero claro, entre cuidados, biberones con 60 cc. , pañales, ropita preciosa brindada por el sanatorio y parloteo con las nurses, estaba mi tierna y fiel sombra, mamá. La pobre llegaba a la misma hora que yo, se sentaba en el sillón de la sala de espera, y con un libro (en el que seguramente no podía concentrarse) aguardaba el milagro de que yo me asomase...
- Nani, bajemos a comer algo, ¡dale, te tenés que alimentar!
- Bueno, má. Pero rápido...¿y si me llaman?
- Pero querida, Delfi está súper cuidada y además, las chicas tienen tu celular, dale, vamos.
Y así, en el bar de la planta baja, una carnecita con puré de calabaza a toda velocidad. Cuando subíamos de vuelta, mamá me besaba y de nuevo en el sillón celeste, se aprestaba a esperar a que Philip llegara. Que ella estuviese allí, cerca me hacía sentir contenida, respaldada en esos días en que todo me hacía sorprender.
A eso de las seis de la tarde, el papá más radiante del mundo ingresaba con su camisolín a la salita de neo. Casi sin saludar, me arrebataba a Delfi con suave firmeza y la besaba. La sala se convertía en un ámbito totalmente de ensueño. Philip cantaba en francés y todas las madres o padres con sus bebes, lo rodeaban para arrullarlos. El tiempo perdía su regularidad y los ositos del empapelado jugueteaban entre sí, las nurses se tomaban de las manos y hacían una ronda mientras sus batas adquirían volumen formando un ensamble de telas que bailaban.
Yo, sentada en la sillita próxima a la cunita de Delfi, le escribía cartas a mi hija. Ya pasaron ocho años y extraño aquel mundo al que temimos en un principio, pero que finalmente nos nutrió y nos hizo conocer lo que significa que el amor no tenga leyes establecidas.
martes, octubre 23, 2007
ELVIRA Y SUS RECUERDOS, Sonia, 1ro. De octubre de 2007.
Para mi hermana menor, Giselle, inquieta visitante del Mercado.
Hace un par de años que Elvira Santana enviudó. Junto con José, su marido, se fue aquella vida compartida, aquellos atardeceres tibios en los que las palabras sobraban mientras la ceremonia del té nunca faltaba.
Hoy, sus fines de semana transcurren dentro de un pequeño espacio que contiene casi todo aquello que la rodeó durante su vida matrimonial: el puesto número ciento cuarenta y ocho del Mercado de las Pulgas.
Elvira es una mujer joven aún, “se la ve muy gaucha”, comentan sus colegas. De todas formas, Elvira es distinta a las demás mujeres del Mercado. Si bien su aspecto no es lo que puede calificarse de elegante, no está mal vestida. Lo que pasa, es que ya casi no le queda ropa, pues junto con muchos objetos que poblaban su departamentito en Montserrat, vendió la ropa “buena y de marca” que tenía. Es el caso del pulover verde inglés cuello alto, comprado en Harrod´s. Ay, ¿quién estará usando semejante belleza? -se pregunta Elvira mientras dos chicas “bian” entran en su boliche.
- Haceme caso Marina, no muestres tanto entusiasmo por el juego de té, que la mina esta se aviva, y nos da con un caño.
- Está bien nena, ¡ya me lo dijiste en lo del tipo de las sillas!
Elvira las mira y trata de no reírse. No le caen antipáticas, y su experiencia le dice que van a comprar algo. Disimuladamente las mira de arriba a abajo. –¿Lindas, eh? Se dice a si misma.
- Buenas tardes señora, queremos saber cuanto sale este juego de té y para cuantas personas es...
- Si, querida. Es porcelana japonesa, está completo y tiene poco uso. Miren qué belleza el platito para las masas dice recordando tiernamente una masita en especial que le gustaba a José...
- Si, si. Pero ¿cuánto sale?
- Por cuatrocientos pesos te lo llevás...¿qué me decís?
- Mmmm...Codeando a su hermana, Gaby, le contesta que darían una vueltita para pensarlo y regresarían.
El puesto de Elvira Santana era muy lindo. Estaba ordenado y limpio y tenía una particularidad: estaba decorado como si fuese realmente el liviing-comedor de una casa. Seguramente, ella había organizado los objetos de manera tal para que así luciese. De esa forma, no extrañaría tanto el departamento que había compartido con José durante más de treinta años.
Sillones de pana verde, una araña, un vajillero, un espejito francés que había heredado de su tía Angélica, la del petit hotel en Caballito, dos figuras art-decó que lucía con orgullo en su comedor los viernes cuando José Rivero, su marido, invitaba a los compañeros del Ministerio a cenar. Los cubiertos con las iniciales de sus padres, los manteles bordados a mano, y el juego de té inglés que ahora necesitaba un urgente replateado. Porque Elvira y José habían vivido muy bien y nunca se imaginaron que con la muerte de uno de ellos, se iría todo ese bienestar. En realidad tampoco se imaginaron que Facundo, su único hijo, fuera a ser estafado en un negocio de esos que llaman “filipinos” en la Patagonia, y que ellos debiesen poner todo su capital para salvarlo.
Elvira no bajó los brazos aunque su departamento fue embargado, y tuvo que empezar de cero. Alquiló ese puesto en el Mercado de las Pulgas, cargó sus bártulos y desde hace dos años vende lo que le queda y también lo que le dan sus amigas vuidas y separadas que necesitan hacerse de un dinero. A fin de mes ella y su hijo tienen para mantenerse y eso le basta.
- “Sacate todo lo que te traiga mala onda, pero no te desprendas de aquello que después nunca vas a poder recuperar” les aconseja a las personas que le llevan mercadería.
Marina y Gaby vuelven. Elvira les sonríe e imagina sus vidas. Las ve frescas, alegres y sin mayores preocupaciones. Se recuerda, cuando tenía aquellos preciados treinta años y disfrutaba de los paseos con José por San Telmo, mirando antigüedades. La historia se repite.
- Bueno señora, nos gusta mucho el juego de té, la verdad, es precioso. La miró a Gaby y le preguntó porque era tan expresiva...¿no la había retado hacía minutos por eso?
- Entonces lo llevan...
- Sí pero no a ese precio. Le hacemos una oferta por trescientos sesenta.
- ¿Trescientos ochenta?
- No, es mucho...estuvimos viendo otros, ninguno llega a los trescientos pesos.
- Ah, querida pero este es diferente. El tornasolado y el diseño se pagan.
- Bue, está bien, pero dejémoslo en trescientos setenta.
- Está bien, hecho. Hagan una cosa, por favor: dense una vueltita por ahí, que en diez minutos lo tengo envueltito y listo. ¿Está bien?
- Sí, sí. Hasta luego.
Elvira no les pidió un adelanto por haber notado a las dos chicas muy seguras. Mientras envolvía cada pieza en papel de revista pensaba en el destino del juego de té y en su procedencia. Había sido el regalo de bodas de su padrino. ¿Cuántos litros de agua habrían bañando esas tazas que iban desde el azul francia hasta el rosa intenso en un tornasolado arco iris fino y desafiante? ¿Cuantas veces las había acomodado en el aparador de roble oscuro que ahora desde el fondo del puesto las miraba obstinado al abandonar sus estantes?
Elvira notó una leve baja en la tensión de la luz y miró hacia el techo. La araña de caireles checos tampoco quería que las tazas partieran. Casi no se veía nada y Elvira detuvo su trabajo. Las dos clientas aparecieron.
- ¿Todo bien? ¿Qué pasa?
- No, nada querida. Me faltan un par de piezas. Lo que sucede es que bajó la luz y no quiero que se me rompan...
- Le voy pagando...trescientos setenta, ¿okey?
Elvira tomó el dinero, saludó a las chicas y se apresuró a reacomodar el aparador.
Más tarde, sonreía complacida al darse cuenta de que el platito de masas tan querido, había quedado sin envolver, justo debajo de una revista que por la poca luz casi no se veía.
lunes, octubre 01, 2007
La casa de Manuel, 25/09/07
Desde el principio, cuando llegamos a la cuadra donde aún vivo, notamos algo raro. No era una casa fea, pero sí muy antigua y bastante deteriorada. Por lo menos de afuera.
Llegó el día en que la casa tomada de Fitz Roy al 1900, fue desalojada. En medio de cámaras de televisión, dos ambulancias y cuatro patrulleros las piernas me temblaron cuando pude distinguir la silueta de Manuel presenciando la escena.. Hacía años que lo creía muerto, desde que mi papá volvió del club con la noticia de que Manuel había desaparecido.
-Vamos, salgan, decía el oficial por el parlante que le tapaba la cara.
En mi balconcito veía una película en vivo y en directo. Más de cincuenta personas eran desalojadas de aquella casa que siempre había mirado con desconfiada complicidad. ¿Qué hacía ahora Manuel allí? ¿Sería él el que había alojado secretamente a esa cantidad de gente durante los últimos años? ¿Viviría allí con ellos?
Como hipnotizada, decidí presenciar el cuadro sin llamar la atención, desde mi sillita de madera, entre las macetas laberínticas que serpenteaban mi balcón.
Los ruidos persistían sin cesar. Gritos de mujeres y llantos de niños se confundían entre las bocinas de la transitada calle. Dos volquetes recibían con sus brazos abiertos de metal, un arsenal de muebles viejos y cajas de cartón repletas de trapos sucios, que empleados de la municipalidad uniformados, lanzaban con desprecio desde el primer piso. El cuadro era tétrico. Sin embargo, Manuel, casi con el mismo aspecto de la última vez que lo vi, seguía sin moverse, a un costado de la casa. Era extraño: nadie le hablaba, nadie lo empujaba. Ahí estaba con la misma camisa celeste con la que se lo llevaron al hospital una mañana, hacía cerca de una década.
Manuel y mi padre habían sido compañeros de esgrima en el Club Social Palermo. En el barrio todos nos conocíamos y la vida después de las cinco, transcurría en la vereda. Antes de la cena, papá lo invitaba a tomar un trago con una picadita. Disfrutaban del aire fresco sentados en las dos sillitas de madera que aún conservo. Ya no están abajo en la galería, sino en el único balcón que tiene mi casa. Después de que la calle fuese asfaltada, hice cerrar la galería para que la tierra no tapizara mis pulmones.
Manuel vivía enfrente, en la casa que después de su ausencia, tomaron bolivianos y lugareños. Manuel nunca nos invitó a pasar. No sabíamos con quién vivía, ni cómo. Mi papá decía que no era de buena educación averiguar mucho sobre la vida de los vecinos. Aunque el también estaba intrigado, claro. Tanto es así, que nos enteramos que no tenía familia recién después de su internación.
- Oficial, ya están todos adentro del móvil. Sin pestañear, el hombre uniformado de azul y gris tiró las llaves de la casa al volquete, y subió al patrullero que lo esperaba frente a la cara de Manuel que, al mismo tiempo, daba media vuelta para entrar en la casa.
sábado, septiembre 08, 2007
Libertad, agosto de 2007.
Alejandro estaba cansado, aburrido y no podía concentrarse en su trabajo. Debía revisar un contrato y su perfeccionismo le impedía delegarlo...
Sentado frente a la pantalla grisácea de la computadora, con la mirada perdida, llamó a su secretaria para preguntarle a qué hora lo pasaba a buscar el remise. Esa tarde salía para Ciudad de México
- En una hora estará el auto abajo, señor.
- Bien...
Aunque en momentos previos a los viajes, Alejandro sentía una gran ansiedad, sabía perfectamente que una vez sentado en su asiento, lograba relajarse...hasta podría sentir que su cuerpo se sumergía dentro del almohadón del asiento y lo acurrucaba, a pesar de la soledad anónima que cualquier individuo tiene en un avión.
Eran pocas horas de vuelo e interrumpidas por dos escalas, así que intentó dormir en el primer tramo, aprovechando que no tenía hambre.
Alejandro era un hombre esencialmente bueno, correcto y sólo se desbordaba cuando dormía...
Soñó algo así como que llegaba a Costa Rica y que en vez de ir a un poblado hotel de convenciones, el avión lo lanzaba al vacío y él caía en un precario muelle. Allí, con un pequeño bolso en la mano decidía recomenzar su vida.
- ¿Té o café?
- Café, café, contestó imponiéndose despertar y salir de aquella fantasía. Temió volver a dormirse y que el sueño continuase, como tantas veces que uno desea que eso suceda. Tenía temor a sus propios deseos.
Derechito en su butaca, bebió el café sin endulzar. Mientras más fuerte, mejor, pensó.
La primera escala, el segundo tramo con la cena incluida y las noticias de CNN. La segunda escala y allí mismo, la tentación.
En el noticiero internacional pasaron la publicidad de un lugar en Costa Rica donde se practicaba el Bunjee Jumping o caída libre. Alejandro no era muy deportista pero ese anuncio lo hizo por primera vez en su vida, cambiar su rutina.
En Costa Rica, la segunda escala, con su bolso en mano (el mismo que llevaba en el sueño), omitió transitar el pasillo de pasajeros en tránsito, y se dirigió a migraciones. Argumentó un repentino cambio de planes por trabajo y como el pasaje no era cerrado, no tuvo problemas.
Una vez en el hall del aeropuerto, fue al primer mostrador de alquiler de autos que encontró y le preguntó a la persona a cargo a dónde se hacía Bunjee Jumping. Le contestaron que había muchos tours organizados para dicha práctica, pero que necesitaría primero hacerse un chequeo médico obligatorio.
Alejandro no sabía ni quería esperar...dejó un cupón de tarjeta de crédito firmado, pidió que le entregasen un auto, y decidió hacer las cosas por su cuenta.
Sólo averiguó en qué localidad podría cumplir su deseo. Quedaba a unas dos horas del aeropuerto, lo había visto en CNN así que con mapa en mano, y su férrea voluntad, hizo el trayecto. Ya eran como las cuatro de la tarde, tendría que apurarse.
Mientras manejaba trataba de no pensar en qué argumentaría a la Entidad que lo invitó a México a disertar en varios paneles. Estaba debutando en el terreno de hacer lo que se le cantase y sabía que muchas oportunidades como ésta no habría. Alejandro tenía mujer e hijos. Pero ahí, en la selva, estaba sólo. El y su sueño.
Alejandro está urgido por llegar a sentirse él. Lo venía deseando desde hacía tiempo pero la oportunidad se le esbozó primero en su sueño y luego la tentación de hacer “algo distinto”, algo que racionalmente no concebía.
Un cartel muy bien hecho, bien turístico le indicó que había llegado. Estaba nervioso y bajó del auto sin estar muy seguro de lo que hacía.
_ Buen día don.
_ Buen día, respondió Alejandro. _Vengo por el tema de esto de la caída libre. En fin...¿cuánto cuesta?
_ Pere, pere...a vé: ¿trajo el certificado médico?
_ Mmm, no. No sabía nada...vengo desde lejos. Estoy en forma.
_ Señolcito, no se trata de eso...nootro no corremo riego, patrón. Lo siento.
_ Pero, le aseguro, míreme bien, soy joven.
_ Será joven pero e usté muy nervioso. Mírese las manos nomá. ¡Mojaditas las tiene!
Ahí fue cuando Alejandro se rindió, no podía ofrecerle dinero al buen hombre costarricense, él era ante todo, un hombre correcto.
_Está bien, trataré de conseguir el certificado. ¿Conoce algún centro médico por aquí?
_ Noooo, mi don. Por aquí hay solo lo que vé, selva, riachos y nosotro. Vuelva pa la ciudad y mañana se va pa algún hospital y en cuanto le digan que usté no está tan mal como yo creo, se viene pa cá y se larga con los pies atados. Jajajaja.
A Alejandro le molestó el tono irónico del lugareño así que se dio la vuelta, subió al auto y emprendió el camino de regreso al aeropuerto. Dormiría en un hotel de los alrededores, y se pondría en órbita otra vez, tomando el primer avión que saliese para México.
A dos kilómetros del Bunjee Jumping, vio un pequeño puestito de madera a manera de kiosco. Dos hombres parecían tomar algo ahí dentro. Como no había tomado nada desde el avión, detuvo el vehículo para ver si podía comprar algo.
_ Buenas tardes, ¿agua tienen?
_ Buenas, no tenemos agua señol. ¿Una cerveza?
_ ¿Es lo único que venden?
_ No vendemos bebidas, pero tómese una con nosotros.
Alejandro aceptó la lata caliente y bebió un buen sorbo. El trópico lo estaba aniquilando por dentro y por fuera.
El sujeto más viejo, ya sin casi sin dientes, le preguntó qué lo llevaba por la zona y cuando Alejandro les contó a los dos su propósito, los dos hombres se miraron y sonrieron.
_Mire, don. Nosotros le dejamos que largue todo eso que quiere desde una grúa vieja que está allá...¿la ve? Una vez robamos los ganchos pa los pies, venga...el pago es voluntario. Si usted después se siente aliviado, nos da alguito pa la familia. Si no, se sube a su auto y se va.
Alejandro intentaba no ceder a la tentación de ir ahí mismo, colocarse los sujetadores en los pies, y tirarse de la grúa de 50 metros de alto cuyo brazo se extendía sobre unos riachuelos selváticos que había visto en la curva previa al puesto, desde lo alto de la ruta.
A medida que los tres se iban acercando al poderoso soporte de hierro, Alejandro recordó el sueño liberador del avión y comenzó a tambalearse entrando en algún otro sueño, no sabía cuál. Entre las plantas y las piedras de color rojizo veía a sus padres, a sus amores, a sus fantasmas.
Pasaron más de doce horas para que Alejandro se despertase en la cabaña del anciano sin dientes. La humedad, los mosquitos y el silencio lo hicieron sonreír como nunca.
Miró a su alrededor: las paredes descascaradas eran lo opuesto a su oficina, a su casa.
Pero el ambiente brillaba por la libertad que él sentía. Se levantó, se acomodó la ropa y decidió volver a casa. Esta vez liviano, sin temores.
domingo, agosto 26, 2007
El amor por el relato es lo que crea placer en el lector, la sensación de asombro y felicidad que nos embarga cada vez que tropezamos con uno de los raros libros que cambian nuestro modo de mirar el mundo, y abren ante nosotros las infinitas posibilidades de lo que una novela puede ser. Todo lector apasionado ha tenido esa experiencia, y cada vez que sucede comprendemos que los libros son un mundo en sí mismos, y que ese mundo es mejor y más rico que otros en los que nos hemos aventurado. Esa es la razón principal por la que, ante todo, somos lectores.
Paul Auster
Paul Auster
domingo, agosto 12, 2007
Caiga quien caiga
A mi abuela Mam, quien me guía desde el cielo en la ayuda al prójimo.
A muchos le sonará esta frase. Es el nombre de un juego de mesa para niños...
- Felíz día del niño, este juego es para vos.
- Gracias, señora. Caiga quien caiga, ¡qué nombre!
Hoy es el día del niño y fui al Hospital Pirovano a llevar algunos juguetes de regalo.
La tarde sombría en la avenida desierta y poca gente caminando. Seguramente el barrio estaría ocupado jugando con los chicos que seguro, recibieron regalos en su día.
Por lo menos eso es lo que pasaba en mi casa cuando salí para el hospital.
La puerta principal estaba cerrada, así que decidí entrar por la guardia. Inhóspita, fría, vieja, y con gente que esperaba el milagro de ser atendida. Sus caras eran de desazón y al verme entrar con mi gran bolsa me relojearon sin pudor. Saludé con un tímido “buenas tardes” sin saber a dónde encontraría la sala de pediatría. Un hombre uniformado parecía ser del personal de seguridad. Para mis adentros me pregunté que podría vigilar pues todas las puertas estaban cerradas. Pase por el lado de una con el cartel de acrílico que decía “dirección” y otra de doble puerta que intimidaba con la palabra “despacho”. En los pasillos nadie. En el patio sólo bancos rotos y descoloridos y plantitas que lograron brotar algún día en recovecos de triste humedad.
- Buenas tardes.
- Buenas tardes.
- Mire, traje estos juguetes y me gustaría saber en dónde están los niños internados (confieso que si hubiera visto al menos un niño en las dependencias del hospital, le hubiese entregado alguno de los juguetes).
- Ah, sí. Le indico...aunque...todavía no hice a tiempo de comprarle a mi sobrina el regalo así que...
Omití el mangazo del guardia y con actitud empecé a recorrer el largo pasillo
mientras él me indicaba con dudas donde estaba “Internación pediátrica”.
- Es ahí, frente al kiosquito, a la izquierda.
Subí una pequeña escalera y una señora con una niña en brazos me preguntó si necesitaba ayuda.
- Pase, aquella señora rubia de pelo corto es la encargada de la sala.
Y fue ahí que todo lo que me rodeaba, era una dulce tragedia. Varias camas, varios niños, bebés y madres resignadas conformaban la sala. Me alegré de que no hacía frío y hablé con la rubia. Ella me preguntó si quería entregar “en mano” los regalos y asentí. Ya a esa altura, un nudo en la garganta se iba agrandando con los segundos. Calculé las edades para poder darle a cada uno lo posiblemente correcto. Empecé sin querer por la hija de la señora que tan amablemente me había recibido a la entrada.
- ¡Gracias! ¡Qué lindo! ¡Un grabador con micrófono para cantar!!!
- Que lo disfrutes y feliz día.
Después, los varones. A ellos los juegos de mesa. “Caiga quien caiga”...
Me entristecí al darme cuenta de que había muchos bebés y que no tenía cosas para ellos. Pero ahí recordé que mi hija me había indicado especialmente que el Winnie the Pooh era para algún bebé. Entonces se lo di a una gordita simpática que me sonrió y después abrazó el muñequito.
- Esto que hace es muy lindo, gracias, me dijo una joven que estaba nebulizando a un niño a mi izquierda.
- De nada. ¡Feliz día!
Una chica de no más de dieciséis años me pidió algo para su bebé. Me disculpé por no tener nada de su edad, y me sonrió pícaramente diciéndome que tenía también una nena de cuatro años. ¿Qué?¿ Entonces había parido a los doce?. Qué importaba, me contesté.
- Será otra vez...
Seguí con lo restante y me quedó en la bolsa un juego de nenas para cuatro, cinco, seis años...y claro, regresé al compartimiento de la adolescente y le dije: mirá, tuviste suerte: para tu hijita.
Las dos sabíamos que no era para otra niña y que había sido madre primeriza, pero la entendí y recordé cuantos juguetes adelantados para la edad había comprado o me habían regalado para la mía cuando aún no gateaba.
Salí de la sala y “Darse cuenta” vino a mi memoria. Había sido filmada en el Pirovano, veintipico años atrás. Nada había cambiado, el hospital era el mismo, las frustraciones de los médicos imposibilitados por la escasez de recursos se habían acentuado, y los pasillos laberínticos y húmedos me estaban cercando. Temí no encontrar la salida. Oscurecía y mis piernas se arrastraban junto con el polvo estancado con olor a muerte.
Mis pasos retumbaban, y eso ayudó a que el guardia de seguridad me interceptara indicándome la salida.
-Gracias, hasta pronto.
Sé que volveré. Varias veces. El Pirovano seguirá siendo el mismo. A pocas cuadras mañana llegará a prestigiosos colegios, una manada de niños alborotada por lo recibido para el día del niño. El mundo sigue andando y la sala de pediatría se deteriora minuto a minuto. Caiga quien caiga, como el juego que regalé a un niño que ojalá que se salve de caer.
sábado, julio 14, 2007
jueves, julio 05, 2007
UN AÑO CON MARC - 12 DE JULIO 19 HS. YENNY - PATIO BULLRICH
UN AÑO CON MARC
Un año con Marc es una novela que entra dentro de la categoría petit nouvelle, desarrollada con un interesante manejo del perfil psicológico de los personajes.
Marc Laffont y Sofía Cisneros se encuentran para vivir una relación que, debido a la diferencia de edad que los separa, pareciera ser platónica. Pero descubriéndose poco a poco, el juego de seducción irrumpe, y es vivido en varias ciudades apasionantes, como Punta del Este, Buenos Aires, París y Río. Los dos tienen un plan propio claro, pero ninguno parece advertirlo...Hasta que la realidad los golpea con la aparición del hijo de Marc, Antonio, quien en la juventud de Sofía había sido su gran amor. De ésta manera la novela entra en un triángulo que es difícil de comprender, a pesar de que claramente, Sofía y Marc ya son una pareja que espera un hijo. Marc, casi llegando a los ochenta años, quiere detener el tiempo por un año y entregarse a Sofía para reparar el dolor que su hijo años atrás le había causado. Cuestión difícil pues el cuerpo de Sofía guarda la memoria de una pasión aún latente cuando tiene a Antonio cerca. De ésta manera conviven tres hombres de la misma sangre en la vida de Sofía: Antonio, Marc y Antonio Marcos, su bebé.
Un año con Marc nos muestra a través de paisajes, reflexiones y sentimientos que nadie es intencionalmente malo ni puramente bueno, que el deseo y la entrega no obedecen al tiempo formal ni a la lógica; y que todo llega, si nos dejamos llevar por la intuición.
La novela tiene un fin sensato, pues Marc...sabio hombre, decide dejar el lugar a su hijo...retirándose y habiendo vivido un año con Sofía, mujer irresistiblemente seductora.
Sonia Shebar
julio de 2007
Suscribirse a:
Entradas (Atom)